Je déteste ce mec qui dit : « je ». Toi-même, idem, tandem. Ni l’un ni l’autre, forceps, la tête. Un trône entre les dents, craché. Vous êtes combien là-dedans ? Pas compté, deux, trois, trop, pas d’accord. La tête nous joue des tours de contrôle. Je dis je. Tour de passe-passe, toujours là, ici, en face, pas de place. Les dents dans la brosse à dents, les cheveux dans le peigne, les yeux dans les lunettes, miroir, miroir, miroir. Lui casser la gueule, sa belle gueule de montre qui ne donne jamais l’heure, ou toujours la même, la sienne. Une histoire, vite une histoire, qu’on en sorte. Je ne sais pas, je a déjà tout dit. Fouille, fouille ta merde, ta mémoire, tes papiers, fouaille. Quand je n’a rien à dire, je ferme sa gueule. La gueule de qui ? On se fout de la gueule de qui ?
