Quand le froid vire au meurtre dans le dos des caravanes...

Le dos des caravanes est exposé aux vents et le gel y pavane comme fleur au printemps. Des jets de sarbacane vous piquent le pigment, l’hiver fait sa réclame et se fout des vivants. Tout près d’un géricane un homme est presque absent, il en a mal au crâne d’avoir bu tout le temps. Une femme malade de presque soixante-ans dans son corps barricade souffre dans le campement, Nulle chanson gitane n’éclaire cet instant, il n’y a que des femmes et l’homme aux yeux de sang. La peau des caravanes accueille leurs tourments, on a peur qu’ils y cannent dès qu’on entre dedans mais posés sur la table, trois cafés bien fumants, vous disent : « Sois capable De nous voir autrement.

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Le froid vire au meurtre au fond des caravanes mais le cœur de la meute oublie ceux qui y cannent. Et les bonnets de feutre recouvrent trop nos crânes...

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C’est entre deux façons, C’est entre deux maisons, entre deux caravanes Une odeur de butane

C’est ce qu’il restera, de simples coups de rage, Nous n’aurons plus que ça De colère en courage… Il faudra ce regard courant sur les distances, et ce sera l’espoir En guise d’existence

Deux cent six os et beaucoup d’eau, C’est un squelette qui s’émiette, le froid prend tout dans sa spirale Et les coeurs fous sont en cavale..

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S’il y a une fenêtre qui s’ouvre sur l’hiver, il faudra bien, peut-être, que le froid s’y enterre….....

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