Le gars du pont

Le gars du pont du Gard n'est pas un
ponte, il a une tête de gargouille et elle a la même couleur que
les pierres du pont, un peu trop pour faire sérieux, il a le soleil
sur le visage.

Il ne va pas loin et ne fait pas de
bruit mais il détonne dans la foule qui se presse.

Il est jeune mais s'habille à la
vieille époque des étoffes épaisses.

Il marche comme un automate déréglé
avec une curiosité dans le regard qui fait peur.

Il parle d'un rire ouvert comme si le
monde n'avait que du beau à offrir.

Il est sorti d'un univers qui n'a pas
sa place dans l'étriqué qui se porte bien dans les confusions
commerciales.

En fin de journée, il se perd dans la
gaîté d'une plage qui s'étire dans le soir.

Original il n'a pas besoin de féal
pour se rendre au cœur des choses qui se sentent au bord de l'ennui.
L’hiver ne prend pas sur lui, l'été l’assomme d'une cascade de
cigales.

Les couleurs le guident dans la ville
qui veut faire sa maligne dans des espaces réservés.

Les mots le jettent dans une torpeur
dont il sort en mâchonnant un bout de bonbon, une croûte de sucre
qu'il malaxe dans sa bouche bien fermée.

Il veut voir ce qui fait la vie, ce qui
donne des fleurs....

La nuit le visite en ombres natures.

Il vit comme un fou qui n'a que le doux
pour guide.

Il a l'esprit d'une magie et une
simplicité ardente.