La pluie

Il pleut fort dans une allée. L'eau danse et donne un son de transe. Je regarde l'allée. Je la regarde d'un coin sombre. Je suis entre deux arbres, comme eux, je prend l'eau. Je suis dans un oubli. Il me suffit le son de l'eau et des feuilles qui parapluisent. Il pleut et ça me prend dans le ventre, ça me donne de l'air. Je respire du ciel. Le monde dans ce climat me donne un souffle. Je m'acclimate à cette matinée. Il pleut dans cette vallée et je regarde une allée. Elle est faite de cailloux blancs. Ils bouillonnent dans une soupe de pluie. La terre sort de dessous ses arômes. Elle lance ses teintes sombres dans l'allée blanche. La pluie ensommeille le jour. Elle rend le jour en un soir. La pluie est une semeuse de songe. Elle endort le jour et réveille une âme. Les ombres dans la pluie sont fugaces et vives. Ce sont des esprits de la terre bien élevée. Je suis dans la beauté verte d'un bosquet. Les nuages ont leur course. L'eau tombe comme un bonheur éclairé. La pluie jetée par un vent farceur ruisselle de travers. La pluie est un courant du ciel. Je prend force d'être là.