Comme une peau retournée, la chair à l'air, les mots de l'intérieur vers l'extérieur. Un corps de mots. Le corps à l'air dans le flot des mots.

Silence violent.

Quand Paris se fait nuit,
Au-dessous des immeubles
Un peuple de maudits
Se couche en terre meuble.

L’infini trop près pour pouvoir le voir

L’immense à portée de main

les cordons se déchirent

je tombe

Je suis un bord de rue

sur le fil d'un rasoir ;

Je suis la marche du trottoir

qui ondule du cul.

Je suis l'oiseau qui piaille

de faim, de froid et d'espoir ;

Je suis toute la gouaille

du peuple des grands Soirs.

Je suis vagabond -

voyageur de la tête ;

Je suis le furibond -

pauvre futur squelette.

Je suis contre ce monde

en colère d'esthète  ;