Non monsieur, non madame

Non monsieur, non madame, la poésie ça n'est pas joli, ça n'est pas propre non plus, ça se met pas en bouquet ou en pot, ça bibelote pas avec ou sans étagère, rien à foutre des dentelles, des dorures, des enculuminures, des angelots fessus joufflus...

La poésie ça jacte et ça éructe, ça se tait et ça se tête, ça s'ouvre grand sur le néant, le nez en l'air, sur la chargone aux yeux d'enfant, ça s'entrechoque et ça saoul, ça attend comme le fauve, comme le mendiant, sur le quai, qui regarde passer les trains aux yeux de biche...ça regarde par le trou du canon, dans le miroir éclaté...

La poésie ça se pose sur la table, comme un verre ou bien un revolver, une fleur en chiffon, un carton vide... une photo crevée par les regards absents des anciens en costume du dimanche...

Non monsieur, non madame, la poésie ça n'est pas joli, c'est beau et c'est cruel, ça vous prend par la main pour vous mener sur des chemins qui n'existent pas, et voilà que vous rêvez avec pacotille et voûte céleste, ça vous entraîne au tombeau, au milieu des trésors ternis, des flambeaux, des amours, et vous voilà sans tête comme poule étêtée qu'on bientôt plumer, ça vous désigne impassible l'infini, comme c'est grand on n'en voit pas le bout, erreur de perspective qui vous fera manquer l'inachevé, l'incomplet, les points de suspension, trois, pas plus, et puis rien...

C'est juste une emmerdeuse qui aurait du chien, une mendigote insatiable qui ne refuse rien et vous jette au passage son regard de trop peu...

C'est peut-être le dernier lien quand tous les liens sont usés, la dernière amarre quand le monde est refusé, un pas en dehors et le sol qui manque. Dans un éclair: la maison de vie disparue à jamais...